MIÉRCOLES, 13:53. Me marcho en tres horas. A coger muchos más medios de transporte, claro. Da igual, porque el definitivo es MI COCHE, que hace que no conduzco milenios. Y tengo un par de canciones grabadas para cantarme a voz en grito mientras hago la ronda, que es como la prima paleta de la M-30. Dan y Nuri salen conmigo el viernes. Además, son ferias en Ciudad Real. Lo que significa que voy a cargar con unos dos millones de cámaras.

Yo una vez aposté que iría a un parque de atracciones abandonado a hacer fotos, pero me falló la logística. A falta de pan buenas son fotos de modernos en los coches de choques y obturadores abiertos en la Noria.

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MIÉRCOLES, 23:12. El balance de momento es TAN POSITIVO. He escrito algo medio pasable para las excusas, he visitado a mi abuela, he hablado con Ainhoa por Skype, he hecho fotos a mi abuela, mis padres me han llevado a la feria a hacer más fotos. He cenado los mejores tomates del mundo, asadillo, carne con tomate, anchoas de las buenas y tres jarras heladas de cerveza. Ahora estoy escribiendo en el jardín donde sólo hace unos VEINTIOCHO GRADOS. GraSias urbanización Nuevo Parque.

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JUEVES, 03:16. Son las 3.16, por fin la temperatura ha bajado algo. En el jardín, el termómetro marca unos 24 ºC. Mi habitación está en la planta de arriba, cerrada desde hace meses. Puede que no baje de los 30 ºC. Por lo menos no tengo humedad relativa del 90% como en ValenciaAustralia ni un nido de gaviotas como en SaFaElviñaCoruña. Voy a intenar dormir algo. Lo importante es participar.

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JUEVES, 11:06. No pude dormir hasta las cuatro y pico, pero por lo menos en casa puedo elegir entre más de un millón de libros para aguantar el tirón. Anoche empecé “Un hombre en la oscuridad” de Paul Auster y releí algunos relatos de Dahl. Mi madre me ha despertado con el Louis Amstrong for Lovers y algo de Getz y Gilberto. Son las once y cinco y hace más de 33 ºC. Todo huele bien.

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JUEVES, 15:35. Como mi papá tuvo un accidente con el coche hace unos meses, ahora tenemos un coche nuevodesegundamanoazuloscurocasinegro muy bello. Es automático, como el anterior, pero tiene un adaptador para que enchufe el iPod con mis CUARENTA GIGAS y pico de música y conduzca mientras mis padres hacen manitas y discuten y yo les enseño lo acústico que se ha vuelto Doherty, lo tristemente bella que es All The Night Without Love y mi mamá me pide Don’t Look Back In Anger. Hemos ido a que condujera yo un poco, a mirar cosas para la nueva casa y a la compra.

En CR no se vende Estrella. Bueno sí, venden la Damm, pero como que NO. Que no se vende la Estrella Galicia y llevábamos media hora mi madre y yo eligiendo cervezas “buenas” para el aperitivo cuando de repente he descubierto que vendían 1906. Y SOY FELIZ.

Es oficialmente martes, que no margues. Tengo tres lavadoras que poner, una maleta que hacer, carretes que gastar, copas que beber, llamadas que hacer el sábado por la noche cuando suene en el Milk algún grupo de los que ponen allí segun dice mi cartel del Milk que robé una noche de marzo, licorcafé al que acostumbrarme, etc. etc.
Pero no estoy estresada: alguien me debe un colacao con leche fría y unos gofres de gofrera.

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Mañana a las 09.30 tengo un vuelo que sale a Santiago y una maleta que hacer, que por supuesto aún no he empezado, que ni siquiera he abierto, que ni siquiera he traído a la habitación. Lo único que tengo claro es que dentro van cuatro cámaras. Que llego a las 10:30, que tengo que coger un bus que me lleve a la Plaza de Galicia, para poder andar a General Pardiñas y luego a ese bar que hay al lado de la Facultad de Historia, donde el papá de Ainhoa tiene una foto con Rajoy, donde bebí Estrella de grifo y donde nos enamoramos durante dos segundos de un folkie gallego que dejó de interesarnos cuando nos pusimos a comer tortilla casera con huevos de corral, antes de salir corriendo a comer pulpo a feira. Y bueno. Iré al Milk. Y ni siquiera sé si ella se acuerda. Pero yo no pediré Kids, ni Time to pretend, no. PEDIRÉ SHE’S ELECTRIC y cantaré por las dos HASTA QUE EL SUEÑO VENGA.

Lo del tabaco es jodido, y eso es lo más raro. Generalmente, cuando estoy nerviosa, me dan ganas de fumar, y cuando viajo estoy nerviosa, ergo me deberían dar ganas de fumar, PERO NO. No sé qué extraño mecanismo hace que se me cierre el estómago y A PESAR DE ELLO, siento la necesidad de preguntar dónde está la smoking room más cercana y meterme dentro a fumarme un cigarro que nunca me acabo y que inevitablemente me provoca una angustia horrible. No sé por qué. No lo sé. Igual por eso del “nos reuniremos en los aeropuertos y al calor de una smoking room en la que no entra aire ni luz hablaremos del tiempo y acaso del gobierno y trazaramos NUESTRO MAGNO PLAN”. Nuevos planes, idénticas estrategias.

Según mi lastfm, Calamaro es lo más escuchado por mí en los últimos tres meses. Lo miro alucinada porque nunca he escuchado El Salmón y creo que me sé unas doce canciones de Andrés, (trece si contamos las dos frases que sé recitar de “Maradona no es una persona cualquiera, es un hombre pegado a una pelota de cuero”). Sigo alucinando. Todo se pega menos lo hermoso, claro. Menos mal que yo a Ainhoa le he pegado una marca de tabaco de calidad. Ahora tendrá más glamour que nadie cuando diga eso de “yo fumo Winston, como Nacho Vegas”.

And clenching your fist for the ones like us who are oppressed by the figures of beauty, you fixed yourself, you said, “Well never mind, we are ugly but we have the music.”

Anoche era 14 de Juillet, la fête nacional de LA FRANS y yo escuchaba desde una habitación en la 26, Rue de la République como la gente tiraba petardos camino del puente de Lafayette y del Rhône. No pude dormir, claro, Quique González me había dejado hecha una mierda y Ainhoa hacía rato que había pasado de hacer esos ruidos que indican que está empezando a quedarse dormida a respirar con una paz que me daba un envidia horrible.

En Lyon se estaba desatando una tormenta que presagiaba que hoy es 15 de julio,  y yo sólo pensaba en eso de “Cuando es la fiesta nacional yo me quedo en la cama igual, que la marcha militar nunca me supo despertar”. Como no podía dormir y nodejaba de ver el reflejo de los rayos en el techo, cogí la cámara y me puse a hacer fotos. Ainhoa se despertó, claro y el resto de todo y el principio de nuestra nada más absoluta es ya. Y mañana es 16 de julio y todo sucederá según predije hace un mes, polémica incluída. Mientras tanto y siempre me queda esto, que es más amor del que jamás soñaríais en mil vidas:

“Esta matin g me suis reveillée muerta de suenho mais con Lucia. Anoche me costo dormirme, demasiados souvenirs de BERLIN. Me desperté a las 4h du matin y la vi fotografiando tormentas electriques, comme le photographe du ciel; et g me enfadé y le dije TU FAIS KOI, métete en le lit. Lucia ahora est en train de partir à Madrid -ella se va hoy, yo no sé cuando voy- y la tormenta électrique ilumina tanto su absence que mes yeux duelen. Los relámpagos y truenos se alejan, y seulement reste le chaparrón. Les tormentas électriques no existen en realidad. No sont reales, mais yo las siento de verdad. Y me aterran. Alors tomo conscience de ma solitude y canto una chanson comme une de Violent Femmes qui dice algo asi como: please please do not go y nuevas tormentas électricas nos esperan en Barcelona, nos attend beaucoup de choses mais no entiendo las relaciones a distancia parce que LUCIA et moi no nos podremos se rencontrer hasta noviembre en Barcelona. Néanmoins, aunque pase des mois et des mois et des mois sin verla, nunca estaré con otra. Nuestra relacion a distancia es mejor que dormir a cubierto con la fênetre ouverte una noche de tormentas electricas. Bonne soirée, Miss Carousel”. 

http://touscesmotsterribles.blogspot.com/

http://goear.com/listen/00fcdb4/Solo-pienso-en-ti-Canovas,-Rodrigo,-Adolfo-y-Guzman

Una verdad como un templo.

Para entonces yo quería ser alguien original. Mejor. Diferente. Y todas esas cosas que pensaba cada mañana antes de levantarme. Hoy fumaré menos y mañana nada. Prohibido pesarme esta mañana. Esta noche ceno ensalada. Prometí ser buena, lavarme detrás de las orejas, no dejar una última galleta en la caja de la oficina, llamar a mi madre una vez cada dos días, contestar a todos los mensajes, no beber cerveza casi a diario, ni gintonics cada jueves, hacer menos fotos estúpidas y escribir algo con una calidad pasable al menos una vez a la semana. Claro. También me prometí que no iba a volver a mirar cada vez que pasase y que iba mandar el dichoso email que lleva dos semanas en la carpeta de borradores. Después se desató la tormenta de cada fin de semana y volví a dejar de quererme el lunes por la mañana. Por suerte o por desgracia ahí estaba para coger los restos. Todo era cuestión de ver si tenía ganas de coserlos o no. Al final hizo una mezcla: la ensalada que no me comí porque estaba bebiendo cerveza en alguna plaza, mi cajetilla de Winston, la última galleta, mi colada sin lavar, un par de rodajas de pepino que me sobraron del gintonic y mi último carrete. Abrió el paquete de tabaco de liar y el librillo, echó todos mis intentos en vano y se fumó todo lo que soy. Por lo menos no era un Lucky Strike, aunque su nombre fuese el mismo.

En Lyon hay una tormenta hoy. Y yo con estos pelos. Y la casa sin barrer. Y la calle sin cambiar. Y mis llaves en un bolso distinto cada día. Y todavía esta estúpida adicción al tabaco. Y sólo queda una semana para el 16 de julio. Y yo con estos pelos. Y la casa sin barrer. Y la calle sin cambiar. Y la misma ansiedad. JODER.